Insomnies ...

Tourner à droite, et puis à gauche, encore à droite, et encore ... Elle a froid, Elle a peur.

Peur de quoi ? Peur d'Elle-même, de cet "auto-tête-à-tête", alors qu'il s'agirait de plonger dans les bras d'un certain Morphée...

Qu'est ce qui se trame en Elle à cet instant où Elle étend son corps pour s'enrouler dans la couette, petit sushi humain à déguster sans baguettes ? A la fois rien et tant de choses : les regrets amoncelés en paquets de "si j'avais...", les espoirs fous rêvés en ballotins de "il y aura...". Et de tout ça chaque soir Elle suffoque, un bilan impossible, alors quoi, alors où, alors comment ... ?

Et l'horloge : "Souviens toi que le temps est un joueur avide, qui gagne sans tricher, à tout coup, c'est la  loi ; le jour décroît, la nuit augmente, souviens toi, le gouffre a toujours soif, la clepsydre se vide" (Baudelaire).

Molécules chimiques et s'y recueillir, triste sort, triste petite fille ...