Avant
Pour sûr, c'était mieux avant ... Avant qu'Elle et l'Autre n'entament leur cohabitation, avant qu'Elle et l'Autre ne se fassent du mal et se gâchent ...
Et ce qui la rend triste, à la limite désemparée, c'est que cet "avant", Elle peine à en retrouver la trace. Elle a du mal à se souvenir de ses sensations qu'Elle éprouvait, sereine face à une assiette ; Elle en est même à se demander si un jour Elle a réellement habité son corps.
Onze ans, ça laisses des traces, partout, au fer rouge, dans la tête et ailleurs. L'Autre est devenue un mode opératoire, un fonctionnement inscrit et imprégné. Parfois même, sur tout cela, on a déposé du vernis, de la cire pour encaustiquer et lustrer, pour faire joli, comme si, mine de rien.
Il faut qu'Elle la lâche sa mue, et qu'Elle la laisse choir au sol, cette vieille peau rabougrie et asséchée.
Avant, aller de l'avant, et reprendre contact avec Elle, avec son présent et tout ce qu'Elle a à vivre, et envie de vivre pour demain, tous les demains, tous les après ...