Un soir sur la Terre
Elle a ouvert la porte du frigo, et puis celle des placards.
Planche à découper, couteau, ça touille, ça mélange, ça tambouille. Assaisonne, épice et retouille ... C'est Elle qui l'a fait, et oui ... !
Deuxième acte, Elle quitte la cuisine, dépose l'assiette, les couverts, l'eau et le verre sur la table. C'est joli là-dedans, plein de couleurs, ça sent bon même et ça fume le chaud qui fera du bien aux petits doigts que les frimas d'automne font déjà bleuir.
Intermède : le silence, le regard fixe.
Fourchette en main, Elle fait des tas dans un ordre qu'Elle même ne comprend pas toujours. Fourchette en main, Elle remplit le temps et touille le vent. Elle ose vers la bouche, hummmm, c'est bon pour P'tit Corps, hummmm, Elle se dit que tout de même Elle se débrouille les casseroles en main pour marier et associer.
Et bang, v'là l'Autre, la fourchette trébuchante dans l'assiette. Stop ... Elle pleure, Elle a mal, Elle veut hurler. Elle préfèrerait se la planter dans la cuisse cette fourchette et s'arracher les chairs avec.
Et merde ...