Tu dis ?
Qu'est ce qu'il dit ce corps ? Qu'il a mal ? Qu'il est en manque ?
En manque de quoi ? De ce qu'Elle n'a pas reçu ? De ce qu'Elle n'a pas donné ? De ce qu'Elle ne sait plus ni recevoir, ni donner ?
Un corps qui montre au dehors la douleur et le froid qu'il y a dedans, une ardoise couverte de paroles de craies déchaînées.
En se faisant aussi vulnérable qu'un nourrisson, Elle a sans doute cru un instant interpeller la mère. Il n'en fut rien et il n'en sera jamais plus rien non plus : en guise de réaction, les plus longs silences, les regards les plus froids et sans cesse les essais de faire avaler la becquée à l'oiseau tombé.
Est-ce que quelqu'un va enfin se rendre compte que cette histoire n'est pas celle de la bouffe ? C'est un symptôme, et rien ne disparait à coups de cachets d'aspirine, et ça n'est pas non plus, fichtre de diantre, une quelconque histoire de volonté ... De la volonté, Elle en a sûrement par paquets pour ne pas crever ...
Médusée, désabusée, dépitée, paumée, blessée, tombée ...