Lourd
Lourd, tout est lourd : la pression atmosphérique où le moindre souffle d'air dans cet appartement devient une bénédiction, le corps qu'Elle trimballe et dont Elle ne sait définitivement plus que faire, les paupières lestées par la fatigue et les larmes versées formant de petites bouées, et surtout ce coeur pesant d'un amour que le destinataire renvoie à l'envoyeur...
Il est impossible qu'Elle cesse d'aimer Lui, même pas dans un mois, un an, une décade ou un siècle. Six pieds sous terre, ou plutôt en cendres dans la mer, Elle le hurlera encore à quel point Elle aime Lui, pour toujours, pour la vie et l'après-vie, pour sa survie. Inconcevable d'ouvrir les vannes des battements du palpitant à un autre que Lui quand Elle a appris ce qu'aimer voulait dire grâce à ses yeux, son sourire, ses bras et son écoute. Elle ne peut pas s'être trompée à ce point : tout cela était vrai, et est ancré dans sa chair et ses entrailles.
On lui rebat les oreilles de s'en servir pour avancer, de se réjouir d'avoir eu la chance de vivre l'intensité. Mouais, et après ... vivre dans un musée habité des souvenirs, des odeurs et des traces de ce qu'ils ont été. C'est trop dur ...