La p'tite Bill
La p'tite Bill, elle est malade,
Elle a besoin d'une promenade,
Avec un qui serait son amoureux,
Une heure ou deux.
La p'tite Bill, il y a le temps qui presse,
Elle a besoin d'une caresse,
Des doigts gentils, des doigts doux,
Dessus, dessous.
Bill, ma Bill, t'es comme tout le monde,
Quand ça coule de tes yeux, ça tombe,
Mais c'est pas des confettis, cette pluie.
Elle a trop lu de littérature,
La plume coeur, les égratignures,
Les p'tits revolvers en dentelle,
Les coups d'ombrelle.
Elle les a attendus, sans rire,
Les rubans bleus, les soupirs,
Que des trucs qui existent pas,
Qu'au cinéma.
La p'tite Bill, elle fait la gueule,
Elle dit qu'elle est tout le temps toute seule,
Mais tout le monde est séparé
Du monde entier.
Elle a beau faire du jardinage
Dans son vingt-quatrième étage,
Géraniums et bégonias
Ca lui réussit pas.
C'est une vieille maladie poisseuse,
Un sacré manque d'amour qui creuse,
Dans nos villes, dans nos campagnes,
Ca gagne
(Alain Souchon)