Elle ne finira pas là-bas, ça non alors. On l'a prévenue hier : encore un kilo et c'est l'hôpital. Elle a pleuré, ça lui a fait froid dans le dos : confrontée à la réalité de sa maigreur ; mais laquelle, comment doit-Elle faire pour voir qu'Elle est maigre ?

Elle va donc être contrôlée chaque semaine, prise de sang, "avalage" de multiples compléments alimentaires, et puis bien sûr la pesée tant redoutée. Ne pas regarder le chiffre, mais espérer, de toutes ses forces, qu'à venir la ligne rouge ne sera pas franchie. Il va donc falloir faire attention, ne pas trop "ne pas trop manger", sinon Elle aura été avertie et Elle ne veut pas. Sa vie, ce qu'Elle voudrait qu'elle soit, c'est dehors, libre et adulte. Non, Elle n'est pas une enfant ...

Et dehors surtout, il a "Il". Tout supporter, et pourtant Elle sait de quoi Elle parle quand il s'agit d'endurer, mais pas le perdre, pas lui échapper, pas le quitter ou en être séparée. Oui, parce qu'entre Elle et l'Autre, Lui existe, drôle de ménage à trois ... Lui est sa sève, son pace-maker, sa raison de se battre et Elle l'aime, c'est sa seule certitude.

On lui a dit qu'Elle ne devait pas tout gâcher, bien sûr qu'Elle n'a jamais agi à dessein dans ce sens, mais Elle a compris ce que Madame la nutritionniste voulait dire, Elle va essayer de toutes les forces qu'il lui reste en espérant la patience de ceux qui attendent...

Elle a gagné une bataille, certes la guerre est loin d'être finie. Mais Elle a bagarré pour lui bloquer le passage ; refuser à l'Autre le rôle qu'elle croyait devoir jouer dans sa vie et ce chiffre, celui de la BALANCE une victoire. "C'est bien, vous n'avez pas maigri !!!"

"Remballe tes paquets et baisse les yeux", Elle ne va pas la laisser continuer à décider de tout, non, fini...Mais, que c'est dur, quels efforts, se battre, encore se battre, toujours se battre, chaque minute, chaque seconde. Que la force soit avec Elle !

"Cette semaine, on va réintroduire les protéines dans votre alimentation". Proté-quoi?! Stress, angoisse. Elle ne peut pas manger de viande, ça c'est impossible, souvenirs trop douloureux. Des oeufs, euh non, pas possible non plus. Du poisson alors, OK, 100g par jour ... Sueur, palpitations, Madame N. a vu à sa tête le malaise. Ce sera donc un jour sur 3, et les autres fromage blanc (0% ?, Elle a le droit !!).

La voilà la prochaine bataille, à l'assaut des protéines. Chacun son combat ...

Elle hait les Sunday, celui-là, les précédents et ceux d'après ...Elle a regardé, pour avoir cette aversion, cela doit remonter à loin, mais Elle n'est même pas venue au monde ce maudit jour-là.

Le silence, les mots, les sourires, les pleurs, tout lui semble insupportable, comme le cri à l'intérieur d'Elle qui la transperce de part en part.

La sonnerie du téléphone, toutes ces horreurs qui résonnent et qui déraisonnent, les déclarations, début d'une fin, ou fin de ce qui avait pourtant bien commencé. Septième et dernier jour de la semaine, pourquoi faut-il qu'il y ait cet intrus qui s'incruste ? Il y a six planètes, six continents, six moins un sens, six piliers pour la sagesse ; les histoires à sept, ça dérange toujours. D'autres l'ont dit avant Elle, ce jour est "bloody".

L'effacer, delete tout ce qui a pu se passer en 30 ans de vie et donc à peu près 1560 fois 24 heures de cette 7ème journée.

Les usages du langage sont d'accord avec Elle, tout ce qui est "du dimanche" est de l'amateurisme, du négligé, du travail de dilettante infortuné.

Et s'il s'agit de prier, qu'on lui fiche la paix à ce Bon Dieu sollicité, il doit en avoir assez des supplications genuflexées.

Zappe, tourne la page, demain il faut tout recommencer ...